domingo, 7 de mayo de 2017

Cuando hay que elegir y cuesta decidirse



Macron o Le Pen?
Ayer la disyuntiva me hacía sentir  como cuando me preguntan “pasta o pollo?” en un avión o cuando tuve que elegir entre usar anteojos o lentes de contacto.
Da lo mismo. Ninguna opción me puede gustar. Y de todos modos, hay que escoger (con el perdón …).
La vida era más fácil antes, cuando yo era joven.
Cuando era joven, no votaba en Francia y en Argentina directamente no había elecciones.
Cuando era joven, la comida del avión, incluso en económica,  era un banquete comparada a lo que es hoy.
Cuando era joven, veía bien de cerca y de lejos, con los ojos que Dios me dio.
Cuando era joven, no se hablaba de dengue, de zika, de fiebre amarilla y chikungunya, y no había mosquitos en Mayo !!!
(Nada importante contra el paso del tiempo, el problema es el tiempo:  sucede que llueve, lo cual me pone de muy mal humor, y los helicópteros chupasangre me tienen levemente podrida, nada más).
Tampoco ayuda que esté sumergida en papeles, ordenando y clasificando todo lo que me pidió mi contadora para los grandes amigos de la AFIP. Estos muchachos son bastante demandantes, pero hay que reconocer que son amigos fieles, presentes en todo momento y que no te abandonan jamás, ni en las buenas ni en las malas. Muchos que se dicen amigos de la vida podrían aprender de sus virtudes.
Me había propuesto terminar con todo el papeleo en el día de hoy, y no puedo decir que lo logré del todo: estoy convencida que he avanzado muchísimo, pero un par de kilos de formularios sobre la mesa de mi comedor me demuestran de forma indiscutible que todavía falta “un poco”. Es que no puedo ejercer la constancia en este tipo de amistad! Me propongo hacer todo lo que falta, y me quedo sin inspiración al cabo de diez minutos. Exactamente lo mismo que me pasa cuando le tengo que escribir al Tío Fred de Francia.
(Por suerte el Tío Fred no sabe nada de este blog.  Es aburrido y no tiene sentido del humor. No quisiera que se ofenda si supiera que lo he comparado con la AFIP).



Lo del voto lo resolví bien, me parece: elegí no elegir.
Iba a ir con otra persona, y sabía que pensábamos  votar por un candidato diferente cada uno. Hablé con la persona en cuestión y le propuse que no fuésemos ninguno de los dos, puesto que nuestros votos se iban a anular mutuamente. Nos ahorramos el tiempo, nos ahorramos el traslado y el estacionamiento, y con todo lo ahorrado nos fuimos a almorzar.
Así es como ni Le Pen ni Macron tienen nada que agradecernos. Estarán contentos con nosotros los Ecológicos, al menos, dado que  le ahorramos un poco de contaminación de CO2 al planeta?
Mañana se supone que no habrá más lluvias. La Vie est Belle y eso es lo que realmente importa. 
Los mosquitos seguirán arrullando de noche con sus zumbidos, a pesar de los dos aparatos con plaquetas de Raid que uso todas las noches, pero también le quiero ver el lado positivo: vengo ahorrando montones de plata. Los habituales Dior y Givenchy languidecen en mi toilette, mientras que voy por la vida dejando un rastro inolvidable, indeleble e inconfundible de la fragancia que es el hit de esta temporada: el unisex, Made in Argentina y nunca tan bien ponderado Eau de Off !!!


domingo, 23 de abril de 2017

Votando en la Embajada de Francia




Durante el último mes, todos los candidatos presidenciales Franceses me han estado mandando mails para recordarme la fecha de las elecciones … y llevar agua para su molino,  claro está.
Durante la semana pasada, la catarata de mails  llegó al punto de cansar.  Ya los borraba sin leerlos.
Como si esto fuera poco, hace unos días recibí un abultado sobre marcado “urgent et prioritaire” con una comunicación oficial de fecha y horario de la votación, para nos, los residentes en Argentina.
Como en otras partes alejadas, nos toca votar un día antes. La comunicación también especificaba los documentos válidos para votar y me sorprendí al enterarme que se puede votar con cédula (francesa) o pasaporte vencidos “o cualquier otro documento de identidad vigente, que tenga  foto y nombre”. El voto no es obligatorio en Francia, y además, hay que reconocer que te la hacen fácil, entonces, cómo privarse?
Adjunto venían boletas impresas con los nombres de todos los candidatos y folletos de idéntico formato con la foto y plataforma de cada uno. Me estudié todo esmeradamente.
Lo discutí con Alguien que es uno de los seres más inteligentes que conozco, y El me dijo “Le Pen es la que mejor te representa a vos”. Viniendo de quién viene, no lo tomo como un cumplido, y recién ahora, escribiendo esto, recuerdo que hace más de 10 años, cuando yo me quejaba porque sentía que somos los boludos del Mercosur, que en Argentina les regalamos títulos universitarios y cirugías programadas a todos nuestros vecinos, él ya me había tratado de Le Pen (pero a esas alturas, se refería al padre).
Por supuesto que el tema del avance del Islam – y ni hablar del terrorismo – me preocupan.  Es más, en lo poco de vida Francesa que tengo, con un pie y medio en Argentina y solamente la punta de los pies en Francia, el clima cada vez más enrarecido es lo que más me molesta a mí, eso es cierto.
Ya me tuve que aguantar el verano pasado que dos mujeres enveladas y entunicadas  me chocasen con sus changuitos con premeditación y alevosía por ambos flancos en un supermercado. No se me ocurrió armar lío, pero la cajera me susurró el motivo: “se lo hacen a las mujeres que no están suficientemente cubiertas a su gusto”. Era un día de bastante calor, y yo estaba vestida con bermudas bien sueltas y largas, camisa sin mangas y ojotas ….
En Francia, mi vieja hacía topless en viaje de bodas, en los años '50. Ahora, las Franchutas se tapan cada vez más en las playas de su propio país, para evitar pasar un mal rato por culpa de alguno de estos personajes que se podría "sentir ofendido" ...
Una Señora que conozco vivía en una casa en las afueras de París. En un barrio bastante heterogéneo, que en los últimos años se fue convirtiendo en casi 100% musulmán. Los vecinos empezaron a mirarla con mala cara, después empezaron a rayarle el auto. Un día se encontró con las 4 gomas del auto acuchilladas, y una nota que decía “Andate de acá. Este lugar es nuestro”. Terminó vendiendo la casa y se fue a vivir a otra ciudad.

No soy socióloga. No tengo ningún conocimiento especial sobre inmigración, integración de culturas y demás yerbas.

Simplemente me pregunto: si lo que yo u otros Franchutes hacen desde siempre, llega a molestar y/o ofender a personas de otras religiones o culturas  ... dónde cornos me meto yo el liberté, egalité, fraternité ???
Me equivoco, o hace décadas, los Europeos y latino-sudacas que llegaban a Estados Unidos, por ejemplo, se mataban por integrarse: hablaban Inglés hasta en sus casas, para que los chicos aprendieran más rápido, y no faltaron aquellos que hasta se han cambiado el apellido para hacerlo más sajón y pronunciable (incluido Trump) ???
Me equivoco, o es que el islámico de estos tiempos, se va a países que le ofrecen una mejor vida desde la seguridad y lo económico, pero al toque quiere imponer sus costumbres, al punto de modificar el estilo de vida de su país de acogida ???
No comprendo cómo mujeres musulmanas quieren manejar con cara tapada en Europa ("porque mi religión") ... olvidando convenientemente que en sus países de origen ni siquiera tienen derecho a manejar.

Pero reitero: no soy experta, simplemente, je ne comprends pas!
Francia enfrenta en este momento muuuchos problemas. Se siente que no cunde el optimismo, de hecho, hoy leí una nota en La Nación donde dicen que Francia es el país más pesimista del mundo, según todas las encuestas. Me dio muchísima pena.
Con todo esto en mente, me fui a votar a la embajada de Francia. Iba con El Menor, y le iba haciendo notar las diferencias entre el sistema de voto de un país y otro.
Al llegar a la Embajada, un detector de metales y personal de seguridad que revisaba carteras y abrigos (y si … era de esperar!). 

Luego, una fila donde chequean documentos e informan sobre cuál mesa de votación corresponde.
Para votar, se entrega el documento y se deben tomar varias boletas que están ahí a la vista ("más de una, cuántas quiera") para que no sea voto cantado. 

El proceso de votación en sí, es bastante similar al nuestro: el voto se mete en un sobre, y el sobre va dentro de una urna. A diferencia nuestra, las urnas son de acrílico (en alusión a la transparencia, quizás?).

Y hay un par de cosas más pomposas, más formales en la forma en que se anuncia el nombre de cada votante, y a cada vez se tiene que decir "a voté" (votó). Pavadas en realidad, pero - bien a imagen del pueblo Galo - más protocolar que lo que se vive ante las urnas en Argentina.
Cumplido el deber cívico, bajábamos a planta baja y yo seguí rompiéndole las guindas a mi hijo, haciéndole notar lo que es el esplendor de la escalera, los parquets, las molduras, y bla bla bla.
Salimos de la Embajada y desde la vereda de enfrente me puse a enfocar para sacar la foto que esta acá. El Menor se quejaba porque tardo demasiado, yo esperaba que corte el tráfico para tener mejor visión.
En eso, nos agarró un trío de periodistas para hacernos una nota. Empezó hablando mi hijo, carraspeó, y empezó “he notado la belleza de la Embajada, la arquitectura, las diferencias con nuestra forma de votar … tanto más formales que en Argentina”.
Lindo! Una piensa  que no es profeta en su tierra, y a veces … la escuchan lo suficiente, aunque sea, para quedar bien?
Ultimo momento: acabo de recibir un mail (otro más!) con el resultado de las elecciones. Los Franchutes se sienten pesimistas, las cosas van peor? 
No lo discuto, pero hay que reconocer que la tecnología y las encuestadoras les funcionan BASTANTE BIEN. Digo, a la hora de comparar países ...



jueves, 13 de abril de 2017

La Vie est belle







 Ligué lindo bolso de regalo de TripAdvisor. Sin llenar un formulario de Afip, sin ir a buscarlo al Correo Central. Entregado en mi casa por UPS. Buena sorpresa!

Alguien me dijo “querés una rosa?” y no le hizo falta preguntar cuál era la rosa que más me gustaba de su jardín.

Sostuve a un bebé en brazos y volví a tener 20 años por un rato. Me sonrió y en un instante nos convertimos en amigos. Yo le decía cosas tontas y él me sonreía respondiendo a un monólogo para él incomprensible pero del cual sintió todo el amor.

Las leyes de Murphy se han tomado licencia. 
Todo lo que quiero que salga bien sale redondo.  Perfecto, casi mágico diría yo.

Richard Gere no me invitó a ir a Venecia. No estuve con Robert Redford en Sudáfrica. Mucho mejor que todo eso, estoy preparando, midiendo, batiendo y mezclando unos cuantos ingredientes para cocinar una aventura real. Una travesía personal,  histórica y cultural.

La vie est belle!
Dame un pasaporte vigente, dejame soñar un poco con el despegue de un avión, y permitime disfrutar de los afectos que más importan y ya está, la Vie est Belle!

Ya no soy socia activa de ese club que tiene Sede en el Vaticano. No me borré, no me fui a otro club, fueron ellos los que me echaron.

Es que el tema del divorcio no sólo va contra la Iglesia” me advertía mi abuela “también tenés que considerar la caída social que representa. Te voy a ser totalmente sincera: nadie puede objetar a una viuda sin hijos, pero socialmente no hay caso, lo único que es perfectamente prolijo es una chica soltera y una mujer casada en Primeras Nupcias y por Iglesia”.

Menos mal que no vivió para verme des-casada y madre de un segundo hijo, nacido fuera de los papeles y -  ni hablar – de los sacramentos también ….

Si antes no le sentía demasiada Santidad a la Semana Santa, ahora se la encuentro menos todavía. Y dado que en el club no me aceptan más que como adherente .... que quieren que sea de la hinchada pero que me quede en la vereda de enfrente … lo lamento, pero no me hago más drama por las reglas, usos y costumbres de mi ex club. No como carne el Viernes Santo y nada más, y no lo hago por quedar bien con nadie. Algunas cosas perduran aunque una ni se lo proponga, nada más. 

Todavía puedo decir que soy sincera cuando digo “Felices Pascuas”. Para qué gastarse en explicar que mi felicidad no es de vertiente religiosa, sino promovida por huevos de chocolate?



Los años pasan, y algo se va aprendiendo: muchas, muchas más puertas de lo que yo hubiera creído .... finalmente pude abrir. Aprendí que "Abrete Sésamo" era mentira, pero que existe una fórmula casi infalible que se llama  RIP (Resistencia, Insistencia y Persistencia). 

El "casi" no es dato menor - a veces, RIP no funciona y es mejor dejar que algunas puertas queden cerradas, no entrar más por ciertos ámbitos y seguir avanzando sin mirar hacia atrás.

En fin de cuentas, cuando uno mira ... ya son las seis de la tarde; cuando uno mira ... ya es viernes ....y luego ya es fin de mes .... y después ya se terminó el año.

El tiempo no se detiene. Lo que quiero hacer, lo hago ahora, y no lo dejo para después.
  • Después, el café se enfría.
  • Después,  la prioridad cambia.
  • Después,  el encanto se pierde.
  • Después,  temprano se convierte en tarde.
Como propósitos, como filosofía de vida, confío en poder adoptarlos. 

Arranco bien, porque el primer punto lo tengo garantizado: jamás, mientras que tenga un ápice de lucidez, permitiría el sacrilegio de dejar que se enfríe el café !!!






viernes, 7 de abril de 2017

Las huelgas de acá, las huelgas de allá




Avda. Las Heras - 6/4/2017 a las 12:30 hs

Ayer hubo paro general en Argentina. Como ciudadana, soy una Doña Rosa común, no tengo nada para hacer al respecto, salvo padecerlos.
Como Destination Expert en los foros de TripAdvisor, puedo (y debo, me parece) tener un rol más activo, informando a los usuarios de esta red social qué es lo que puede pasar, qué recaudos tomar, etc.
Huelgas hay en todo el mundo, nadie se asombra demasiado por eso, ahora … explicar los piquetes y los cortes de calles, eso, es otro cantar. En TripAdvisor hemos encontrado una forma de salir del paso, una expresión adoptada por los habitués del foro. Cuando alguien empieza a preguntar cosas como “pero cómo puede ser que en ese país no te avisen, no se sepa qué esperar, o comentarios similares, les contestamos “T.I.A. = This is Argentina”.
Chau, punto, entiendanloN, si piensan venir acá. No somos Estados Unidos, no somos Europa, no somos Africa tampoco (aunque a veces … mejor lo dejemos ahí!).
Lo que me sorprendió bastante ayer, fue ver en la tele a unos cuantos periodistas comentando sobre los paros en Francia y comparando cómo son las cosas allá.
Cada vez que pienso en una protesta en Francia, lo primero que me viene a la mente es “y mirá que con estos no se jode: estamos hablando de los que en su momento usaron la guillotina”.
Un poco más contemporáneos fueron los comentarios que me he tenido que deglutir de colegas Franchutes en los colegios ídem de Buenos Aires “es de no creer lo mansos que son ustedes … rebaño de ovejas … por mucho menos que esto, nosotros salimos a las calles”.
Dá la casualidad que el año pasado aterricé en Charles de Gaulle justamente en medio de una huelga de trenes (sobre la cual – obvio – no tenía la menor idea). Inocente de mí, me dirigí toda orgullosa de mis conocimientos de la Vie en France, metí mi tarjeta de crédito en una terminal de autoservicio de la empresa de trenes (SNCF) y esperé que me escupiera mi pasaje previamente reservado. El pasaje salió, pero con un mensaje “raro” que con el cerebro hecho puré después de 13 horas en una lata de sardinas no pude descifrar.
Confiada en mi savoir-faire de viajera arrastré la valija hacia la zona de espera y me encontré con todo un despliegue inhabitual de empleados de Sncf pululando por doquier.  Había mesas puestas como para un picnic, torres de botellas de agua mineral, y (como una también domina el Inglés) me dije “what the fuck ???
-       La grève, Madame” fui prontamente informada.
-       Mi tren hacia MaVille?  - “Cancelado, Madame”.
…. con total cortesía, rodeada de galletitas, budincitos varios y toneladas de botellas de agua mineral. Convite provisto por Sncf, désolés por los inconvenientes que pudieran ocasionar.
En esos momentos, por más que la Argenta que vive en mí se deslumbre por tanta organización y urbanidad, igual quedaba resolver el tema crucial: llegar a MaVille, donde me esperan mi depto, mi cama, mi lugar.




Plaza de la estación de trenes de MaVille - otoño 2015

Parecía que mis mejores chances estaban en Montparnasse, que es una estación en el medio de París que tiene muuuchas más frecuencias de trenes. Me tomé uno de los micros de Air France y para allí partí.
En Montparnasse, me fui directo hacia la boletería. Resignada, me puse en la laaarga fila con mi pasaje en la mano izquierda, mientras que arrastraba la valija con la derecha y sujetaba la billetera entre los dientes cuando al toque se me acercó un empleado de los que pululan en estos casos, con sus chalecos violetas de Asistencia al Viajero. “Cambiar el pasaje hasta MaVille porque no salen los trenes de Charles de Gaulle? Pero Madame, usted tiene un pasaje válido. Vaya hasta las plataformas y súbase al primer tren que la lleve hasta allá”.
Totalmente en modo Frencho, después de estar pisando suelo de los ancestros por más de dos horas, metí el pasaje en las maquinitas que “compostent” (validan con un sello que tiene fecha y hora) y efectivamente bastante rápido me subí a un tren en el cual  – horreur – no tenía asiento fijo reservado. Me tuve que sentar en cualquier asiento libre, toda una novedad para mí, habituada a elegir mi lugar en los viajes normales de los trenes de alta velocidad. (Cuando llego allá, se me borran en dos minutos mis recuerdos del Mitre y del Sarmiento).
Me puse a charlar durante el viaje con un chico joven (les decís que vivís en Argentina y todos te dicen “Messi”! Siempre). Me enteré por él que los días de huelga los controladores no hacen su recorrida por los trenes – para evitarse las puteadas, según él. Por lo tanto, inútil validar / compostar el pasaje. La práctica común sería dejar el pasaje virgen, sin marcarlo, y luego pedir el reintegro del 100% del precio pagado.
Mirame a los Frenchos, mucha civilización, pero también se mandan sus truchadas!
Cuando al fin llegué  les conté de mi periplo a mis primas. Me confirmaron que estiman que está bien pedir reintegro del pasaje / viajar gratis en día de huelga "lo único que faltaría, tener que pagar cuando te obligan a cambiar de tren y llegar con demoras ... un desastre .... en este país de merde ya no se puede vivir”.

. Más sobre Francia en Junio 2016, huelgas y despelotes varios en este post:
http://laveritedelamilanesa.blogspot.com.ar/2016/06/francia-primavera-2016.html




Foto: en Palermo, 6 de Abril 2017

lunes, 27 de febrero de 2017

Cuando calienta el sol




Cuando calienta el sol, aquí en la playa ….


Estimado Mes de Febrero 2017:

El motivo de la presente es comunicarle  nuestro descontento por la baja  calidad de sus prestaciones. Luego de dos semanas de temperaturas bajas, lluvias torrenciales, inundaciones  y temporales que causaron toda suerte de destrozos, este terrible ola de calor de la última semana ha sido un verdadero trastorno, y un peligro para la salud de toda nuestra familia.

Le aclaro que hemos sido cliente de Enero de toda una vida, pero esta vez quisimos darle una oportunidad. Grave error que no volveremos a cometer, nunca más Febrero para nosotros. En fin de cuentas, qué se puede esperar de un mes que ni siquiera es capaz de decidirse sobre cuántos días trae ???
Sin más, me despido atentamente,

Doña Rosa


Cuando calienta el sol en Buenos Aires ... siento la fiaca habitar dentro de mi ...

Eclipse de sol. Ola de calor. Alerta naranja, alerta roja. Mucha agua. Ropa liviana, colores claros y poca actividad física.

Justo cuando mi alpedismo estival debiera estar en su máximo esplendor, se me ocurre hacer vida ejemplar.  Sin locuras, sin matarme, pero hacer lo necesario para que la casa no se convierta en un chiquero, y comer lo indicado para no convertirme yo misma en un cerdo.

El calor me encanta, no hay derecho a quejarse del calor cuando una disfruta de Marruecos en pleno verano, nocierto?

Hay cosas que son elección, y yo elijo ponerle la mejor de las actitudes al horno Porteño en el que habito.

Me sale fácil eso de usar la imaginación para transitar situaciones:  cuando las ensaladas de atún,  el jamón y las hojas verdes me salen por las orejas, me hago un tostado de jamón y queso, me tomo una Guaraná … y listo, puedo hacer de cuenta que estoy en Brasil con un misto quente!

Recordé Marruecos y lo agradable que resulta el sonido de las fuentes con agua, lo refrescante que es. Quise trasladar la idea para acá, pero en ésta fracasé. Por lo menos, puedo decir que algo quedó demostrado:  el sonido del lavarropas funcionando con agua fría no surte el mismo efecto.


Mi departamento es amplio, soleado  …. y caluroso, recontra caluroso.

Lo elegí así, después de  una infancia sumida en la oscuridad y el encierro. El calor no me joroba, para mí lo importante es poder tener aire circulando y SOL por todas partes. Cierto que puede ser demasiado, pero para eso me construí un pequeño oasis en mi dormitorio: equipo de aire acondicionado ultra moderno, y ventilador de techo del milenio anterior.

En casa de mis viejos, se  mantenían todas las persianas cerradas, se vivía en la oscuridad todo el verano para que no entre el calor … apenas alumbrados por algún foquito anémico cuando afuera, el sol iluminaba el mundo a pleno. Así le gustaba vivir a mi Señora Madre.

Igual, hasta ahí la banco. Gustos son gustos. Lo que ya me parece excesivo es eso de no ventilar y no permitir que ni, por error, entre tampoco el más mínimo soplo de aire fresco  por la noche. De mantener ventanas cerradas, no vaya a ser que por casualidad entre un rayo de luz de luna, o … Dios no lo permita – un chorro por la ventana?  
En el piso 20 de una torre …,
En un consorcio que parece custodiado por la CIA …

 Yo diría  que a estas alturas, aunque deje todas  las puertas abiertas, ningún tipo va a entrar … Pero mejor callarse la boca, porque después a una la tildan de insolente.

Cuando calienta el sol en Buenos Aires ... siento la culpa habitar dentro de mi ...

Intentando mantenerme alejada de mi habitual alpedismo estival, transitando una época de ejemplaridad … cómo iba a negarme cuando Queridísmo Amigo me pidió que lo ayude con la traducción de un informe?

Se lo debo, le debo eso y mucho más. Aunque haga calor, aunque tenga el cuerpo derretido y las neuronas cocidas al vapor.

Me costó muchísimo. El trabajo no fluyó, la Musa jamás quiso acompañar. A cada rato, me escapaba de “ese” archivo de Word que me esperaba con los brazos (la pantalla?) abiertos, y me ponía a pavear por la web.

Ayer vino Amigo a casa, para intentar ayudar y – por supuesto – nos instalamos en el único ambiente apto para la vida humana que hay acá.  Es decir, mi dormitorio; bastante bien convertido en escritorio para la ocasión.

Un rato más tarde, tremendos golpes en mi puerta me avisaron de un arribo inesperado. La vecina del segundo (chusma de aquellas, si las hay) venía con cualquier excusa y ya se declaraba  preocupada porque yo no había respondido al timbre. Le decía que seguramente no lo había oído porque estaba trabajando en mi dormitorio … y quiso mi buena suerte que en ese momento se oyera  una voz masculina diciendo “che, vos tenés puchos, o voy a comprar?”.

Chau fama, honor y buen nombre.

A  los caños en un minuto; gracias a la lengua bífida y la mente podrida de una vecina.



Cuando calienta el sol en Buenos Aires ... siento algo raro ocurrir dentro de mi ...

“Reacción vaso-vagal” dijo el médico y grité indignada.
Le costó hacerme entender - en mi estado medio desmayado - que vagal no tiene nada que ver con vaga, y que en Castellano básico eso son simplemente síntomas “compatibles con un golpe de calor”.

Todo eso por haber caminado unas 30 cuadras, queriendo ser ejemplar !!!
A partir de ahora, con gran alegría puedo anunciar que no voy a mover más un dedo, mientras que siga haciendo calor.

Seguiré todas las indicaciones al pie de la letra.
Mucha agua.
Poca comida.
Cero actividad física
Ropa liviana y colores claros? Eso será en la calle. En casa, me puedo dar el lujo de ser fashionista total, o acaso el tono nude no está de moda???



A veces, es un verdadero placer seguir las recomendaciones de los médicos. Queda en manos de cada uno saber interpretar!


sábado, 11 de febrero de 2017

San Valentín da para todo





Ellas se van a depilar, se harán la planchita,  se harán las manos y belleza de pies.

Ellos van a sacar cuentas, buscado  alguna oferta o una opción ocurrente  que permita evitar que el festejo arrase con el presupuesto del mes.
Ellas van a haber pasado una semana pensando qué ponerse, sin darse  cuenta que ellos no saben nada de lo que es lo último y lo que no va más. Lo único que les importa es que el atuendo dé una idea de por dónde habrán de transitar a la hora de los postres.

Mi primer festejo de San Valentín fue en Estados Unidos. Apenas adolescente, me encontré de pronto un día recibiendo tarjetas y corazones de mis compañeros de colegio. Tanto de varones como chicas, porque a esas alturas, la cosa se trataba solamente de  amistad.

Mi segundo San Valentín como 20 años más tarde, lo pasé en México. Era mi primer viaje sola. Ese viaje en el cual no paré de llorar en el hotel espectacular de Puerto Vallarta, destrozada por El Sujeto  Esquivo que me había hecho la gran Houdini justo antes del verano. Por suerte, en el 14 de Febrero me ligué la sorpresa de mi vida en Cancún. Conocí a dos Yanquis, y ambos estaban más fuertes que televisor de geriátrico!


Asumí que eran gay, y les conté la  razón de mi viaje sola. Sigo sin saber si eran pareja, pero lo seguro es que para mí fueron dos ángeles que me trajeron el mejor de los regalos. Si hay algo que ni remotamente imaginaba, en ese viaje hasta ahí bastante gris, era que iba a terminar el día con ellos dos  en un bar “un poco loco”.

No sé si la locura estaba en el piso cubierto de cáscaras de maní, en la cerveza mejicana o en la música genial, pero esa noche fue brillante. La cereza del pastel fue cuando se me acercó una chica  y me preguntó con cuál de los dos estaba yo. Seguía con la boca abierta sin saber qué contestar cuando uno de ellos dijo  por mí  “los dos estamos con ella”. Y no podíamos para de reír al recordar su cara de asombro, y bailamos, y reímos sin parar.

Y así fue cómo Boludicienta descartada por un Argento fue Princesa y brilló por una noche, escoltada por dos magníficos  Príncipes del Norte, nada menos! ( que quede claro, por la reputación de la que escribe: este cuento es apto para todo público. La historia termina cuando la carroza se detuvo en la puerta de mi hotel).

Y así fue como aprendí a largarme a viajar sola, y cómo me convencí también que los milagros existen, es sólo cuestión de creer y salir a buscar.

Fueron las únicas dos veces que realmente siento que festejé San Valentín  el 14 de Febrero. Para mí, San Valentín, es cada vez que me atrevo a decirle “sabés que te quiero?” a alguien que realmente  importa, cada vez que puedo mirar fijo a los ojos en un momento especial, en los dedos entrelazados y también en las sonrisas de unas personitas que tienen las pestañas más largas que jamás ví.



(*) "traiga a comer a su Novia, Esposa o Amante - pero si las trae a las tres juntas, su consumición es gratis" - Nada más? Yo agregaría aplausos de pie y componerle un himno ....


Estaba viendo por internet opciones de festejos para este año, y en un grupo de gourmets el dueño de un restaurant comenta asombrado que su primera reserva para el menú Especial de los Enamorados fue para un grupo de 3. 
Infaltable, el primer comentario fue “che, serán Franceses?”.

Por qué siempre la ligan los Franceses?
Por qué, si los Franchutes son solamente personas, iguales a todos los demás ??? Qué tienen de diferente? Que las amantes de los Reyes eran personajes importantes? Que un  Presidente  reunió a mujer, amante e hija extramatrimonial en su funeral? Que el actual  Presidente siempre soltero vá por la tercer mina oficial?
La respuesta es SÍ a todo. Y .... ??? Cuál hay ..... ??? 

Será que una tiene sus genes Franchutes, pero para mí, el amor en todas sus formas siempre es bienvenido. Por eso mismo justamente de que "nadie debe vivir sin amor" es que todo lo que hace bien y  suma .... (salvo lo que lastima, eso no!) ....  es bien recibido las 24 horas, los 365 días del año!




Mientras tanto, en Buenos Aires, con una  economía  alicaída, dueños de telos, vendedores de flores, chocolates, pastillitas azules y preservativos están de parabienes: por fin llegó la temporada alta!


Señoras, Señores,  Señoritas, a prepararse que  se viene San Valentín!

"dum licet fruere…
brevis aetas,
vita fugax,
vivere memento…”.

domingo, 29 de enero de 2017

Las Pequeñas Grandes Cosas





Enero en Buenos Aires.

 Una vez que la abandonan los estresados laburantes, los cansados estudiantes, los molestos manifestantes y  los corruptos gobernantes, la ciudad nos pertenece a los pocos afortunados a los cuales no nos importa el asfalto en ebullición.

Cuando la Reina del Plata queda casi desprovista de amigos, familia y obligaciones, suelo aprovechar para otorgarme unas buenas maratónicas sesiones de alpedismo. Lo hago sin ninguna culpa, me digo que me lo merezco y me pongo a disfrutar de hacer lo menos posible, lo mínimo indispensable, y siempre que se pueda, tirada en la cama, mirando hipnotizada el ventilador.

Son años de práctica intensa y me sale excelentemente bien. Lo único que no he podido lograr todavía es poner al mismo tiempo la mente en Off. Al cabo de algunos días, se me ocurre alguna idea brillante y me dedico a ponerla en práctica. Esta vez, se me ocurrió aprovechar el tiempo libre para hacer algo bueno por la fachada. Embellecerme, adelgazar, ese tipo de cosas que a las mujeres se nos ocurren pero que no siempre logramos hacer.

Pega fuerte el haber tenido una madre hermosísima, toda ella elegancia y perfección. La gran pena es que jamás, pero jamais de la pute vie, voy a intentar siquiera pasar un mes comiendo zapallitos hervidos como la he visto hacer en vísperas de una gran ocasión. Tampoco peregrinaría en consultorios que venden la eterna juventud bajo la forma de inyecciones dudosas,  no me llenaría de pastillas, ni me aguantaría siquiera un masajista en casa todos los días.

Me incliné por un curso de acción más básico y sencillo. Un poco de dieta, de vitaminas bajo forma de un plus de frutas y verduras y no mucho más..  Me gusta la idea de hacer dieta en verano, porque es buena excusa para no cocinar. Me imagino viviendo a ensaladas, pero la constancia no es mi fuerte y caigo fácilmente en los brazos de  cualquier calórica tentación.

Empecé a sospechar que no iba a lograr muchos resultados cuando preparando tecitos milagrosos para acelerar el metabolismo (un espanto de té verde, jengibre y limón) la Señora que trabaja en casa aniquiló mi entusiasmo con un lacónico  “Ah,  por supuesto. La fe también es muy importante”.

Una vez deposité mi fe en un spa con muy buena reputación, pero la experiencia no fue de lo mejor. Estuve una semana en Brasil, en un lugar donde me dijeron que me iban a hacer sentir como Cleopatra y no me resultó.

 Me sentí más bien como una prisionera en un campo de concentración. Con trabajos forzados, bajo la mirada atenta de un Joao que se empeñaba en destruirme todos los músculos que ni sabía que tenía, sometida a torturas con cremas, aparatos y electrodos y pasando una hambruna fenomenal.

Como el campo de concentración era (supuestamente) de 5 estrellas, gasté una montaña de billetes para  pasar una semana de horror y volver a casa con un-solo-kilo-de-merde de menos en mi haber. Para mí, un rotundo nunca más!
.
Por suerte, este nuevo año me sigue sorprendiendo con cosas buenas y esta vez la sorpresa me llegó bajo forma de una invitación. “Qué te parece si te venís unos días al campo? Alejarse del mundanal ruido, hacer caminatas y comer sano. Te vá"?





En menos que canta un gallo preparé un bolso y como invitada considerada y agradecida aporté unas cuantas vituallas para agregarle variedad a la gastronomía del lugar. La Musa Inspiradora se mantuvo a mi lado y pude presentar una terrina de salmón y un risotto de frutos de mar que arrancaron lágrimas de emoción y gula concupiscente por parte del público.

(Mejor mirar la botella medio llena, porque la botella medio vacía sería que he llegado al momento de mi vida en el cual mis creaciones culinarias despiertan más pasiones que yo misma).

Los astros se alinearon para que me pudiera zambullir de cabeza en los placeres de las Pequeñas Grandes Cosas. Simplemente el estar y el disfrutar.

Paz y tranquilidad.
Siestas a cualquier hora.
Sol y pileta y cielos estrellados.
Caminatas aeróbicas y los pies descalzos por  el césped también.
Tormenta, lluvia y un arcoiris doble que me hizo un guiño especial.
Café caliente, café frío, agua y champagne.
Olor a tostadas, olor a tierra mojada, olor a protector solar.
Sin perfume, sin maquillaje.
Shorts, ojotas, traje de baño y nada más.
Una película que no ví entera y un libro atrapante que no alcancé a terminar.
Las charlas, las risas y los silencios. Eso, fue lo mejor.

Mi amigo el Conejo me guió hasta el fondo de la madriguera, y sin que me diera cuenta me hizo pasar a través del espejo hacia el  País de Carpe Diem.

Desperté –como Alicia – bajo un árbol. En Palermo, en la misma plaza donde jugaba cuando era chica.

Después de la incursión en el País de las Maravillas, el retorno no podía ser más real ni más nuestro: 



Foto: en puesto de choripanes sobre Av. Sarmiento